Самарская осень: солнце, дождь, рок-фестиваль

Что за осень в этом году, невоз­мож­ная. Так рез­ко забра­ла, с кон­ца авгу­ста предъ­явив низ­кое небо, холод­ные дожди, набу­ха­ю­щие в лужах пузы­ри и поры­ви­стый ветер. Без осо­бой охо­ты с антре­со­ли доста­ва­лись деми­се­зон­ные туфли, пла­щи и шер­стя­ные сви­те­ра с гор­лыш­ком. Вяза­ные шап­ки тес­ни­ли на пол­ках пра­виль­но ори­ен­ти­ро­ван­ных мага­зи­нов солн­це­за­щит­ные очки и лег­ко­мыс­лен­ные шле­пан­цы кара­мель­ных оттен­ков. Так про­шли две неде­ли, и вот в пят­ни­цу, четыр­на­дца­то­го, вдруг вне­зап­но вос­си­я­ло солн­це, с само­го утра, но рабо­та­ю­щие граж­дане недо­вер­чи­во выска­ки­ва­ли из подъ­ез­дов в теп­лых курт­ках и надеж­ной, защи­щен­ной от вла­ги обу­ви. К полу­дню все сме­ша­лось на ули­цах горо­да! И очень даже про­сто в одно марш­рут­ное так­си уса­жи­ва­лась ста­рая дама в паль­то, отде­лан­ном лиси­цей, и муж­чи­на в шор­тах, рас­пи­сан­ных «турец­ки­ми огурцами».

К суб­бо­те, пят­на­дца­то­му, граж­дане успе­ли при­вык­нуть к мыс­ли о неча­ян­но нагря­нув­шем бабьем лете, и уже сдер­жи­ва­ли себя в жела­нии при­одеть­ся потеп­лее. Пого­да сто­я­ла вели­ко­леп­ная, листья послуш­но шур­ша­ли под нога­ми, изда­вая тон­кий, горь­ко­ва­тый аро­мат, зем­ля пах­ла более весо­мо, гру­бо, и не оста­ва­лось сомне­ний, что с таки­ми пло­до­род­ны­ми поч­ва­ми мы пре­крас­но пере­зи­му­ем, а вес­ной все нач­нем сначала.

С пого­дой страш­но повез­ло фести­ва­лю «Рас­пу­сти свои кле­ши». Пер­вое дей­ствие начи­на­ет­ся в три часа дня, высту­па­ют сле­ду­ю­щие испол­ни­те­ли: Free Wheels, Бiт­ком, Дро­ва, White Crow, Эд Лыт­кин, ATMA, Небес­ная Тень. Вто­рое дей­ствие стар­ту­ет в девят­на­дцать ноль-ноль, ожи­да­ют­ся Федул Жад­ный, ChiKа­Га Band, The Singles, Стан­ци­он­ный Смот­ри­тель и дру­гие. Под руко­вод­ством ди-дже­ев радио «Сама­ра-Мак­си­мум», разумеется.

В Стру­ков­ском саду мно­го­люд­но: ни одной сво­бод­ной ска­мей­ки. Соб­ствен­но фести­валь про­хо­дит на лет­ней эст­ра­де, вход сво­бод­ный, про­ход кон­тро­ли­ру­ет­ся охран­ни­ка­ми в боль­шом коли­че­стве. Но боль­шин­ство при­сут­ству­ю­щих пред­по­чи­та­ют рас­по­ла­гать­ся сна­ру­жи, в кру­жев­ной тени дере­вьев, с вида­ми на Вол­гу и рос­кош­ную в сво­ей зре­лой кра­со­те цен­траль­ную клумбу.

Конеч­но, истин­ные адеп­ты рок-н-рол­ла нахо­дят­ся внут­ри. Ангель­ской кра­со­ты девуш­ка с выбри­той голо­вой и длин­ным, но жид­ко­ва­тым хво­стом волос, береж­но остав­лен­ных на макуш­ке. Девуш­ка чуть менее ангель­ской кра­со­ты, но в рва­ных кру­жев­ных кол­гот­ках, корот­кой юбке с желез­ны­ми заклеп­ка­ми и вини­ло­вой жилет­ке почти на голое тело. Моло­дые люди с при­чес­ка­ми в сти­ле ран­не­го Вла­ди­ми­ра Кипе­ло­ва, самых пре­крас­ных и самых изо­рван­ных дизай­нер­ских май­ках и сол­дат­ских ботин­ках. Музы­каль­ная семья: мама в чер­ной коже, изящ­но пер­фо­ри­ро­ван­ной, папа с прин­том на фут­бол­ке «Never too young to rock» и мла­де­нец лет двух в хлоп­ко­вой шапоч­ке с «анар­хи­ей АК-47». Девоч­ка-под­ро­сток в тол­стов­ке, сплошь уве­шан­ной оди­на­ко­вы­ми знач­ка­ми: белый круг с брыз­га­ми кро­ви, в цен­тре над­пись «Bring me the horizon blood out!». Рядом с ней маль­чик в акку­рат­ной кур­точ­ке, сла­вян­ской вязью выпи­са­но «Сек­тор Газа – пофи­гизм и здра­вый смысл».

Боко­ви­ны сце­ни­че­ской пло­щад­ки уве­ша­ны огром­ны­ми бан­не­ра­ми «20 лет радио Сама­ра-Мак­си­мум». Два­дцать лет! «Это срок!» — повто­ря­ют друг дру­гу ста­рые роке­ры в сим­мет­рич­ных май­ках с жиз­не­утвер­жда­ю­щим деви­зом «Death!», при­чем бук­ва «t» выпол­не­на в виде косы. Каче­ство зву­ка оце­ни­вать непро­фес­си­о­на­лу труд­но, одно без­услв­но: очень гром­ко. Если встать в опре­де­лен­ное место, то басы вхо­дят в твою кожу и пере­стра­и­ва­ют сер­деч­ный ритм, а в ушах неж­но зве­нят таре­лоч­ки. И что­бы услы­шать ближ­не­го сво­е­го, при­хо­дит­ся встать вплотную.

«И ты не пред­став­ля­ешь, — кри­чит в ухо тща­тель­но при­че­сан­ная жен­щи­на лет трид­ца­ти пяти сво­ей при­я­тель­ни­це в мод­ном пла­ще, — ты даже не пред­став­ля­ешь, какие на нем ока­за­лись тру­сы!» «С цве­та­ми и сер­деч­ка­ми?», — ответ­но кри­чит при­я­тель­ни­ца. «Нет! С порт­ре­та­ми на гуль­фи­ке квар­те­та Мetallica!»

У мно­гих посе­ти­те­лей в руках бутыл­ки лимо­на­да, оче­вид­но, слег­ка моди­фи­ци­ро­ван­но­го добав­ле­ни­ем вод­ки или дру­гих мест­ных напит­ков. «А покреп­че нель­зя было сде­лать, да?» — выска­зы­ва­ет недо­воль­ство каче­ством напит­ка юно­ша худой, как хлыст. «Вот и бодя­жил бы тогда сам», — огры­за­ет­ся това­рищ. «Не мое это дело, — худой юно­ша гор­до зади­ра­ет худой под­бо­ро­док, — мое дело — порицать».

В непо­сред­ствен­ной бли­зо­сти от вхо­да на фести­валь­ную пло­щад­ку пожи­лая жен­щи­на в рас­пах­ну­том паль­то про­да­ет леден­цы на палоч­ке, само­дель­ные. Пуб­ли­ка инте­ре­су­ет­ся леден­ца­ми, и даже сва­дьба инте­ре­су­ет­ся – суб­бо­та, сен­тябрь, вре­мя сва­деб. Неве­ста в тра­ди­ци­он­но белом пла­тье и аль­тер­на­тив­ных алых баш­мач­ках под­пры­ги­ва­ет от нетер­пе­ния, завла­де­ва­ет «петуш­ком» цве­та ржав­чи­ны, раз­ма­ты­ва­ет гиги­е­ни­че­ский цел­ло­фан и опус­ка­ет леде­нец в кар­тон­ный ста­кан­чик с шам­пан­ским. Почет­ная сви­де­тель­ни­ца со сто­ро­ны неве­сты, не раз­ме­ни­ва­ясь по мело­чам, пыта­ет­ся выпи­вать шам­пан­ское пря­мо из зеле­ной бутыл­ки, и после каж­до­го глот­ка тря­сет голо­вой. Вне­зап­но оста­нав­ли­ва­ет слу­чай­но­го про­хо­же­го, хва­та­ет за рукав: «А вы зна­е­те, это я вооб­ще – винов­ник тор­же­ства! Я устро­и­ла им сва­дьбу! Сей­час расскажу…».

Дела­ет пау­зу, отпи­ва­ет шам­пан­ско­го еще: «Мы в одном клас­се учи­лись, а я страсть, как люб­лю сва­дьбы! Сала­ти­ков поку­шать, игри­сто­го вина попить, хоро­ших песен попеть! А тут никто не женит­ся и не женит­ся. Так я что? Я орга­ни­зо­ва­ла встре­чу выпуск­ни­ков! – почет­ная сви­де­тель­ни­ца неж­но ика­ет и про­сит про­ще­ния, — выпуск­ни­ков! И позва­ла толь­ко этих ушлеп­ков!» — почет­ная сви­де­тель­ни­ца ука­зы­ва­ет зеле­ной бутыл­кой на жени­ха и неве­сту. Неве­ста салю­ту­ет ей над­ку­сан­ным леден­цом на палочке.

Дети, то ли при­над­ле­жа­щие сва­дьбе, то ли про­сто дети, тан­цу­ют в кру­гу, при­но­рав­ли­ва­ясь к рок-н-роль­ным рит­мам. Небо такое синее, такое высо­кое, и кое-где, под дере­вья­ми еще не про­су­х­ли лужи про­шлых дождей; навер­ное, поэто­му воз­дух так густ, полон поза­вче­раш­ней сыро­стью и сего­дняш­ним солн­цем. И эти боль­шие дере­вья, и яркий газон, и сухие листья на зеле­ной еще тра­ве – все это пре­крас­но, хочет­ся зачерп­нуть впе­чат­ле­ний и закон­сер­ви­ро­вать в бан­ки, что­бы зимой при­ни­мать, в целях про­фи­лак­ти­ки авитаминоза.

С пого­дой повез­ло фести­ва­лю «Рас­пу­сти свои кле­ши», я же говорю.

А меж­ду тем, смер­ка­ет­ся, и ско­ро на арене появит­ся вин­таж­ный мото­цикл, ровес­ник пято­го сту­дий­но­го аль­бо­ма груп­пы The Beatles — «Help», с бес­страш­ной наезд­ни­цей, укро­тив­шей дико­вин­ный меха­низм и совер­шив­шей круг поче­та сре­ди взвол­но­ван­ной и бла­го­душ­но настро­ен­ной публики. 

Leave a Comment

Этот сайт использует Akismet для борьбы со спамом. Узнайте, как обрабатываются ваши данные комментариев.